El descampado

         Cuando paso por la carretera comarcal aún lo veo claramente. A pesar del cierre de piedra de robusto granito que su propietario se empeñó en levantar para protegerlo de intrusos, a pesar de la cadena cruzando el hueco de una puerta fantasma, nada ocupa tras los años ese descampado. Sólo hierbas altas y matorrales inundan lo que un día fue nuestro lugar favorito para encuentros fugaces dentro de tu auto. 

El coche daba saltos, aunque entrabas en primera, lleno como estaba aquel campillo de roderas, guijarros y ramas secas. Aparcabas en el fondo, lo más alejado posible del camino de entrada y del desvío, y yo temía las noches de verano de luna llena, cuando todo refulgía y los haces de luces de los coches que regresaban de las verbenas atravesaban el descampado, que quedaba en un nivel más bajo con respecto a la carretera. Quizá eso daba más euforia a aquellos encuentros tan apremiantes, apresurados y sofocantes. Nada nos importaba entonces, sólo arrancarnos a medias la ropa y acomodarnos en el asiento. Tú sentado y yo a horcajadas sobre ti, cabalgándote, mordiéndote los labios mientras los cristales se empañaban con el vaho que exhalaban nuestros cuerpos ardientes. A veces nos parecía escuchar un ruido y nos deteníamos unos segundos, expectantes, a la escucha; yo sintiendo los latidos de tu polla que se quedaba quieta, gruesa y caliente dentro de mi coño exigente. Pero comúnmente era cualquier bicho, un ratón de campo, una lechuza o búho, un perro que deambulaba perdido. Y reanudábamos con más intensidad las acometidas, los frotamientos, los besos. 

Otras veces nos colocábamos en el asiento de atrás y yo medio me tumbaba, abriendo las piernas en una extravagante posición y tú me arremolinabas el vestido en la cintura, sin quitármelo siquiera, apartabas la braga y entrabas punzante y desaforado, como un chiquillo al que han tardado mucho en darle su premio. Aún hoy me pregunto cómo eran posibles aquellas contorsiones, aquel doblarse en posiciones inverosímiles, cómo hacíamos sitio a piernas y brazos en un habitáculo tan pequeño, pues hasta en tu asiento nos lo hacíamos, y a mí me machacaba las lumbares el volante, pero nada sentía más que tu frenesí y el mío envueltos, enredados y temerosos de ser descubiertos. 

En invierno la escarcha crujía bajo las ruedas y se rompía el hielo de algún charco congelado al cruzar el descampado. El frío era brutal y al apagar el motor para no delatarnos, nos quedábamos ateridos, besándonos con ardor y lanzando yo grititos cuando tus manos heladas alcanzaban mi espalda o apresaban un pecho. Yo me arrodillaba en el asiento y metía la cabeza en el portón trasero, y tú me bajabas pantis y braga y me asaltabas con esmero. No había muchos preámbulos entonces, era todo ansiedad y fuego. Cómo recomponía de nuevo la ropa, es un misterio: las medias llegaban a casa enteras, sin enganches ni carreras, y derechas. 

Y chupártela golosa mientras en primavera olía a mimosa y a brezo. Después nos quedábamos quietos, apenas unos momentos, antes de salir al camino de nuevo. Tú ibas fumando y a cada rato me dabas la mano, que yo besaba con embeleso. 

Aún hoy veo el descampado cuando ocasionalmente a esa carretera llego. Y me brota en los labios una sonrisa, pues recuerdo. 

Ya queda todo tan lejos… todo se lo ha llevado el viento, tus ojos, mis labios, el fuego. 

Otras pasiones llegaron o se fueron. 

Pero el descampado permanece, sólo un poco más inhóspito, más oculto, pero quizás más nuestro.

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Pareja en descampado