sábado, 12 de enero de 2019

Recuento



DÍAS PERDIDOS

Sólo vuelvo a sentir que soy yo mismo
cuando me roza el hombro la mañana
del sábado y me descubre el cansancio
de los días pasados sin conciencia
de haber estado vivo entre las cosas.

Cuando llegue la hora, cuando llegue,
¿deberán figurar en el recuento
o no tienen valor los días muertos?

Alfredo Buxán: El rumor (2018). Editorial Aflera. Colección La Garza Roja

lunes, 31 de diciembre de 2018

Fidelidad


FIDELIDAD
Que nunca más el corazón se rinda
a los vaivenes frágiles del aire,
que se pare a sentir lo que se oculta
en los pliegues, lo que el aire se lleva
entre las alas sin llegar a caer
sobre la tierra.
                     Que no busque la luz
en la semilla que no llega a cuajar
en los austeros surcos de la carne.
Que se alegre sin más de lo que tuvo,
transparente como el agua, al alcance
de la mano.
                 En la piel de la memoria.

¿Lo que pudo haber sido no es la vida
más próxima a la vida verdadera?
¿No es ya para siempre lo que dejó
la huella más profunda en las entrañas?

Que nunca más el corazón se aparte
de lo que vio existir. Aunque perdiera.


Alfredo Buxán: La canción del aire. Cuadernos de niebla.



Queridos lectores y lectoras, os deseo un feliz y próspero 2019!
Y buenas lecturas! Y películas! E historias! Y sucesos placenteros! Y sentimientos! Y sorprendentes encuentros! Y emociones! Y viajes! 
Y, sobre todo, que gocéis de las mejores e inolvidables risas!
Con amor, vuestras Uol/Lou.

lunes, 24 de diciembre de 2018

Navidad



¿Qué es la Navidad para un no-creyente? 


¿Qué es para quien ya la niñez queda muy lejos? 

¿Qué es para las no- madres, sin el argumento de que vuelven a disfrutar de estas fiestas reviviendo en sus hijos sus propias Navidades? ¿Pueden esas madres revivir una Navidad donde los niños ya no esperan con anhelo el casi único juguete del año? Niños que nacen con una tablet en la mano, expulsados de la inocencia de la infancia mucho antes de que ellas supieran que los Reyes Magos eran los padres; antes del Papá Noel y el color rojo de la Coca-Cola. 

¿Qué es la Navidad donde faltan los abuelos, imán de unión de los hijos adultos? ¿Cómo puede ser Navidad si no hay abuelas que te muerdan los carrillos y te besuqueen y sin abuelos que te den unas monedas para chuches

¿Qué es la Navidad en las mesas donde los hijos veinteañeros están repartidos en cada punto cardinal de Europa, sometidos a la locura del low cost y a las huelgas/retrasos de las aerolíneas, tirados en atestados aeropuertos, durmiendo en el suelo sobre la maleta/mochila sin comer los langostinos descongelados de la Patagonia que los esperan? 

¿Qué es la Navidad sin comida, sin techo, en soledad? 

¿Para qué la Navidad sin unas manos que apretar, sin amigas a las que llamar, la cama vacía, el teléfono sordo? 

¿Cómo una Navidad en la enfermedad, en el desaliento? 

Y, sin embargo, un año más, aquí estamos. Luces y luces, ciudades en estúpida competencia por las luces; y paquetes agarrados a manos escondidas; y amigos invisibles; y comidas y cenas de trabajo caras e insatisfactorias porque hay mucha demanda y poca experiencia. Y hacer cábalas. Y pensar menús familiares. Y lamentarse del trabajo de cocinar, fregotear, colocar. Y vuelta a empezar. Y cuidar de los mayores. Y llevar a los niños a los desfiles. Y se acabó. Y al fin exclamar joder, por fin, hasta el próximo año. Que será peor. Un año mayor. Con más cometidos y obligaciones. Cada vez más lejos del niño que fuimos. Si tuvimos la suerte de ser niños con techo, comida y bicicleta.

Uol 

Así y todo, queridos lectores y lectoras, yo os deseo que paséis una feliz Navidad. Bo Nadal!

martes, 18 de diciembre de 2018

Silencio


RAMA DESNUDA

Ahora que ha vuelto el río del silencio
a anegar en lodo cada hora, permanezco
en la orilla sin perder la conciencia
de haber visto -fugaz,indiferente-
lo que no tiene nombre,
la luz de la belleza que precede al vacío,
el último relámpago -alarido en el aire-
que divide la sombra,
la flor de las heridas que ese pájaro ignora.

Alfredo Buxán: El rumor. (2018) Editorial Aflera. Colección  La garza roja

jueves, 13 de diciembre de 2018

El amor



O noso amor é mencer, tamén solpor
e negrura da noite, luz do día,
luceiro escentilante que nos guía
a un universo senlleiro e tentador.

Non é soidade o amor, melancolía,
brillante, sobrehumano resplandor:
é berro fondo, calado, aterrador
que, urxentemente, esixe compañía!

O verdadeiro amor sempre é mencer,
claridade que nace  porque si
na imprecisión total do noso ser.

Non teño outro desexo, máis querer,
que vivir, miña amiga, perto a ti
e, ao teu lado, soñar e envellecer.

Manuel María: Poemas da labarada estremecida (1981)

domingo, 9 de diciembre de 2018

Revisionista



―¿A ti te ha pasado alguna vez? 
―¿Qué cosa? 
―Que te hayas vuelto a enrollar con alguien al cabo de una década o más y esta vez... te ha parecido que su polla ha menguado. 
―Jajajajajaja. Pues sí. 
―¿De verdad? ¿Y por qué será? 
―A lo mejor es que encoge con la edad, igual que perdemos centímetros de estatura por el aplastamiento de las vértebras. 
―Boh, no te rías. 
―También puede ser... 
―¿Qué? 
―Que con los años su volumen es proporcionalmente inverso al crecimiento de la panza de su portador. 
―Jajajajajaja, pues no te digo yo que no. Antes estaba muy flaco y era todo polla.
―Eso me suena jajajajaja. Pero... oye, oye, oye... ¡desembucha!, ¿con qué ex te has vuelto a liar? 
―¡A ti te lo voy a decir! 
―Anda, jo, porfa, dímelo, porfa... 
―Circula, anda, circula.
Uol

RevisionistaDel revisionismo o relativo a él.
Revisionismo Tendencia a someter a revisión doctrinas o prácticas establecidas para actualizarlas.

viernes, 30 de noviembre de 2018

Cuchillo



Nunca lo escuchamos.
El roce del cuchillo atravesando el aire
hasta que lo sientes clavado en tu costado.


Nunca lo sentimos.
El desprecio. La indiferencia. El abandono.
Hasta que los sientes horadando tus entrañas. 

Nunca lo entendemos.
El mal. El daño. La mentira. El juego.
Hasta que te giras y los ves frente a ti.
Y todo te aplasta: el dolor, la incomprensión,
el fingimiento, el desvalimiento, la confusión.
Y todo se vuelve desamparo.
Dolor. Dolor.

                                            Mala semente os F.M.
Uol