El masajista

     Valen la pena los 600 euros del bono-masaje, joder, pero yo pensaba que cuando decía un completo era un completo. ¡Ay, madre, con lo bueno que está! Pero es todo un profesional, ni una palabra de más ni una de menos y yo me consumo, ¿lo oyen?, me con-su-mo. 

¡Qué manos tiene este hombre, por dios!, que seguro que todo lo hace bien, que sabe cuando tiene que presionar o percutir o pulsar. 

Ya me imagino sus dedos en mi clítoris con la localización exacta, la presión debida y el movimiento preciso.

¡Señor!, es que me pone a doscientos en tres segundos, los que tardo en verle las manos, qué manos, qué venas, qué dedos, qué brazos, qué todo. Eso es lo que quiero yo, TODO, que me mato a trabajar y total, para qué, para dormir sola y aguantar la barrila de mi socio snob, pues para eso prefiero hacerme bonos con el masajista éste, que menudos precios tiene, porque el bono es de cinco sesiones, pero claro, se lo disputan todas, ¡que hasta hay lista de espera! Menos mal que Lisa me cedió su plaza ahora que se ha casado y su marido le ha pedido que mejor vaya a pilates, ¡ja!, pilates, ¡pilates tu madre! En fin, que es caro, pero lo que vale, pues hay que pagarlo. ¡Ay!, si él se fijara en mí... no es que quiera los masajes gratis, es que yo quiero otros masajes y frotamientos, muchos frotamientos delanteros, traseros, de costado, por arriba, por abajo, en ángulo, en tijereta... señor, señor, qué gusto, me derrito ya al pensarlo, y también... también darle masajes yo, hummmm, ¿cómo será?