Non vou negalo, non.
Cando unha sente un alento xélido na caluga, os cairos da ansiedade roendo ante o gris da incerteza plena e diaria deste momento vital que nos está tocando aceptar; ante a cinza do esvaído horizonte, cando nin horizonte se albisca, entón, si, sobre todo entón, unha sente que non hai lugar máis fermoso no mundo (o lugar máis adecuado e conveniente para revivir) que enroscada entre as túas longas pernas, falándoche baixiño á orella baixo o tépedo edredón. Entrelazados, quentes e amorosos. Vivos.
Só así unha sente que vence ao Mal, ao malestar, ao mal de perder a opción de sentir, de facer bailar as sabas, de facer arder o edredón de plumas.
A vida é posible baixo o cobertor, enroscados os dous. Si, meu neno, quero enroscarme entre as túas pernas, e susurrarche cousiñas á orella.
Sentir, vencer á morte entre as túas pernas, sobre o teu peito. Xa.
Uol
No lo voy a negar, no.
Cuando una siente un aliento gélido en la nuca, los
colmillos de la ansiedad royendo ante lo gris de la incertidumbre plena y
diaria de este momento vital que nos está tocando aceptar; ante la ceniza del
desvaído horizonte, cuando ni horizonte se vislumbra, entonces, sí, sobre todo
entonces, una siente que no hay lugar más hermoso en el mundo (el lugar más
adecuado y conveniente para revivir) que enroscada entre tus largas piernas,
hablándote bajito a la oreja bajo el cálido edredón. Entrelazados, calientes y
amorosos. Vivos.
Solo así una siente que vence al Mal, al malestar, al
mal de perder la opción de sentir, de hacer bailar las sábanas, de hacer arder
el edredón de plumas.
La vida es posible bajo la colcha, enroscados los dos.
Sí, mi niño, quiero enroscarme entre tus piernas, y susurrarte cositas en la
oreja.
Sentir, vencer a la muerte entre tus piernas, sobre tu
pecho. Ya.
Uol
