Bancos que sueñan

Olvidados al borde del sendero, del camino, sueñan los bancos de madera por aquellos que un día folgaban en su asiento. Ya los niños chicos no se encaraman a ellos; ya no escuchan la pausada charla de los ancianos con sus cuitas y sus añoranzas de la juventud pasada. No pueden imaginarse el sonido del acordeón y el pandero de las fiestas que narran con repentino fulgor en la mirada.

Se pudren a la vera del paseo los humildes bancos de madera. Ya no se sientan en el respaldo y posan sus pies en el asiento los mozuelos fumado cigarrillos robados de los bolsillos paternos. No hurtan besos los enamorados, no se magrean los lanzados. Ni siquiera pernoctan sobre ellos al raso vagabundos y desharrapados. Duermen su sueño los bancos en veredas, en sendas, en caminos de tierra donde no ha poco practicaban carreras los escolares, donde bajaban el colesterol los jubilados.

Los pueblos se mueren. No hay vida en trochas y atajos. La maleza invade estación tras estación vías, corredoiras, caminos antaño de carros... Nadie se preocupa de desbrozar, de cortar la hierba, las silvas  y zarzas que todo invaden, colonizan, atascan.

Los pueblos se mueren. Las inversiones mienten: ya pueden abrir zonas de senderismo, vías de trekking, salas de jubilados. Los bancos abandonados hablan. Y sueñan con compañeros más ruidosos que sus nuevos amigos los tojos, espinos, hierbajos. Sobre ellos crecen, los abrazan; en ellos se enroscan como dulces amados, pero tampoco cantan.

Olvidados al borde del sendero, sueñan los bancos de madera en servir de descanso a caminantes y paisanos. Los pueblos se mueren: los bancos hablan.

Uol