El indiano (I parte)

También Ersilia llegó del mercado con el cuento, que don Pedro Cadorniga había desembarcado hacía días en el puerto de La Coruña y estaba ya en la villa para ultimar los detalles de las obras de la mansión de la calle de Ibáñez. Vendrá a plantar la palmera, comentó con sorna Irimia Tuy de Osorio, que estaba harta de los dimes y diretes que aquella mansión indiana había provocado durante año y medio en la villa. Dio para conversaciones de taberna y salones fidalgos aun antes de erigirse la primera piedra en aquel solar tan bien situado, con vistas a la plaza, su padre lo decía, que hacerse con aquella esquina habría costado un dineral.

 

Torre de los Moreno, 1915,  Ribadeo (Lugo), Galicia, España.

Pero si las dimensiones eran espectaculares y el emplazamiento inmejorable, las particularidades de la edificación desataron la locura en las mesas camilla de las oscuras casas de rancio abolengo, y en el Casino, el Liceo y el Ateneo, nunca tal cosa se había visto edificar por allí. Hormigón armado, nada menos, con hierro forjado, de estilo modernista,  y don Telmo, el padre de Irimia, se mesaba los bigotes calculando los costes.

Torre de los Moreno, Ribadeo (Lugo), Galicia, España.

Que si tenía  seis patios y tres escaleras, que las tejas eran de cerámica vidriada, que si por dentro habían instalado un ascensor, que si los suelos eran de mármol... cada día Ersilia, Herminia e incluso su prima Guiomar llegaban a la casa de los Tuy de Osorio con nuevos detalles de la mansión indiana. Y las cariátides esas van a ir revestidas de oro, se burlaba Irimia ante el estupor de la criada y la cocinera. Me refiero a las mujeres que sostienen la cúpula, Herminia, así de paso tapan las vergüenzas. Irimia quería a aquellas dos mujeres que habían ejercido de madre para ella más que la propia, pero le irritaba que se impresionaran con tanta facilidad; sobre todo le disgustaban las fabulaciones que la villa hacía con la identidad del tal don Pedro. Nada se sabía de aquel hijo pródigo que volvía rico, al parecer no era de noble alcurnia como ella misma y como su madre insistía cada vez que inspeccionaba y rechazaba a sus pretendientes, sino un hijo de la tierra que había hecho fortuna en Cuba y que retornaba a demostrar a sus paisanos lo que era triunfar allende los mares. Pero la falta de linaje antiguo ya no contaba cuando de la riqueza pasada ya solamente quedaba el blasón y el escudo pétreo en el pazo arruinado, y por ello todas las madres pudientes con hijas casaderas de la comarca, e incluso de las propias ciudades de La Coruña y de Lugo, esperaban ansiosas la llegada del indiano, anhelando que fuese soltero o viudo y no muy mayor, aunque eso tampoco importaba demasiado. Y si era casado, que tuviese hijos casaderos al menos. 

A Irimia aún le irritaban más las ensoñaciones de su prima Guiomar, una jovencita lánguida que se imaginaba al indiano apuesto y galante como un personaje de folletín. Seguro que es un bruto, le derribaba la fantasía Irimia, y un gañán, un inculto y un fanfarrón. ¡Pero Irimia, protestaba Guiomar, un bruto no diseña una casa tan hermosa, es imposible! ¡Bah, rechazaba la muchacha, con dinero se paga un buen arquitecto y más estos indianos pretenciosos! Un gañán y bien feo, te lo digo yo. Guiomar movía la cabeza, pero no se desesperanzaba, más bien se sentía inquieta, porque aunque se sabía más hermosa que su prima, Irimia desprendía algo que atraía a los hombres y nada tenía que ver con la belleza, ella no sabía qué era, algo oscuro y salvaje, animal, y que ella vagamente relacionaba con lo que sucedía entre un hombre y una mujer dentro de la alcoba. 

Guiomar apartó tan turbios pensamientos de su mente, quería a Irimia, eran amigas desde niñas y jamás su prima había mostrado interés por algún muchacho que gustase a Guiomar. Claro que tampoco esos muchachos contaban con la aprobación de don Teófilo, quien, acuciado por la falta de ingresos desde que ese malnacido cura alentó a los campesinos a no pagar foros ni arriendos, necesitaba insuflar dinero fresco americano a su caja de caudales. Al padre de Guiomar se lo llevaban los demonios cada vez que oía mencionar el nombre de Basilio Álvarez, ese renegado crego que provocó una verdadera revolución agraria, así lo parta un rayo. Su heredero casó con una distinguida dama pero de familia tan apurada de fondos como ellos, aunque nada se supo hasta después de los esponsales, lo habían ocultado muy bien. La sorpresa ante las carencias fue mutua y desconcertante, pero al menos los muchachos se gustaban y ya tenían dos hijos. Sin embargo con Guiomar no quería sorpresas. Nadie en la comarca tenía el capital que la familia ya acrecentada necesitaba. Si este indiano no se fijaba en su hija pensaba mandarla con unos parientes a Salamanca, hum... aunque allí habría muchos pícaros estudiantillos tunantes, pobres como ratas que podían embaucar a su romanticona hija. Quizás debería mandarla a Oviedo, o mejor a Madrid con su tía monja, para que le busque marido apropiado. El clero, ya se sabe, se codea con gente de posibles, huele el dinero, bien lo sabe don Teófilo. Su cuñado don Telmo conoce sus apuros, pero él mismo tiene tres hijas por casar, menos mal que casadera sólo Irimia, aunque el tiempo pasa deprisa, así que a nadie le va a recomendar.

―Dicen que en cada planta hay espacio para dos viviendas.
―Se traerá a las queridas y no querrá que se peleen.
―¡Irimia, qué cosas dices!― Guiomar se escandalizaba.
―O a lo mejor es para que vivan tan ricamente el loro y el monito que se traerá.
―¡Eres imposible!
―¡Es que estáis muy pesados todos con ese don Pedro! ¿Porque... qué sabemos en realidad de él?  ¿Y qué os hace pensar  a todos que viene a buscar esposa? En realidad ― Irimia bajó la voz como si fuese a contar algo picante, y Guiomar y sus amigas Saleta y Portal acercaron las cabezas― dicen que en Cuba las mujeres son muy ardientes, mulatas con las que no es necesario casarse.

Las tres mozas se ruborizaron y la miraron escandalizadas.

―¿Pero qué sabes tú de eso?
―Es lo que dice Secundino, que los indianos raramente retornan porque caen bajo el hechizo de la piel canela.
―¡Qué sabrá ese mozo de cuerda que jamás ha salido de la villa!―Portal presumía de haber viajado a Madrid, a Segovia, Toledo y Ávila. Incluso había ido a los baños a Santander.
―Olvidas que anda de casa en casa con las mudanzas y oye muchas cosas. Los señores piensan que el servicio no escucha o que debe olvidar todo cuanto oye, ¡ja!―objetó Irimia.
―Y tú olvidas, querida prima, que un señor sólo... se divierte con esas mujeres. Pero para formar una familia busca a una señorita decente y de noble cuna.
―Pues ya me gustaría divertirme así a mí y no ser tan decente, que mucha decencia pero no paran de cuchichear cuando se enteran de alguna comidilla indecorosa, que les brillan los ojos y les arden las mejillas mientras lo cuentan.
―¡Irimia, mira que te gusta escandalizar!
―Boh, tanta tontería por un carcamal que tiene que comprar esposa.

Indiano

Don Pedro Cadorniga tenía 35 años, un hermoso bigote, los riñones bien forrados y ningún deseo de volver a tener esposa. Unas fiebres tropicales se habían  llevado a su delicada y beata esposa a pesar de que pagó una importante suma a un eminente médico de La Habana, el doctor Coronado Interian, quien acertadamente diagnosticó paludismo e indicó un tratamiento, pero su esposa era frágil como una muñeca, nunca se adaptó a aquellas tierras del interior, y la mujer falleció. Ni tiempo tuvo de darle un hijo. Nunca debió casarse con aquella hembra, si hembra podía llamarse a aquella profusión de encajes llegada de la Madre Patria. Pero entonces Pedro aún no había comprendido muchas cosas y quiso comprarse un nombre, un título que fuese la guinda del pastel tras muchos años de durísimo trabajo. Nadie en este mundo podía ni imaginar lo que el hijo de la vendedora de cirios y del tonelero había sufrido para llegar a alcanzar la riqueza que ahora ostentaba. Mucho había aprendido desde entonces, a comprender el valor de la amistad y de lo que era importante y lo que no, y un título le parecía ahora insignificante cuando comprobó cómo se arrastraban ante él ilustres apellidos buscando sus ganancias mientras lo despreciaban a sus espaldas. Para el caso, lo que contaba era el dinero y él lo poseía a espuertas. Había aprendido a reconocer a los aprovechados que se acercaban a él por ver de sacar beneficio, a los ventajistas que pretendían estafarlo, a las mujeres que presionadas por los buenos padres de las antiguas familias españolas se ofrecían sumisas en matrimonio como mera transacción mercantil mientras a sus espaldas lo tachaban de ignorante, poco refinado o algo peor, especulador e incluso ladrón. De todo se sentía ya a salvo. Consideró Pedro Cadorniga que al menos se había ganado honradamente el derecho al uso del Don y quiso volver a la patria, a su tierra, a su Galicia del alma a pesar de que llevaba fuera la friolera de veintiún años. Que lo hiciese sin esposa ni hijos fue algo circunstancial, aunque éstos últimos, quién sabe, nadie fue a reclamarle, así que imaginaba que no habría, bien se había cuidado de evitar preñeces, pero las hembras que frecuentó ya en vida de su pusilánime esposa eran gozosas, así que nunca se sabe. Si no casó con alguna de aquellas mujeres morenas y ardientes no fue por la raza o por su supuesta indecencia sino por falta de amor. Don Pedro Cadorniga llegó a creer que tanto sacrificio pasado le había adormecido el corazón. No amaba y no quiso pasar de nuevo por un matrimonio sin amor, ser infiel a su mujer, algo que le había provocado resquemor, le parecía innoble, así que seguía viudo. Y eso que, admitía, le preocupaba el futuro destino de su herencia. Sin familia directa, sin sobrinos, acaso primos de los que no se acordaba, le daba vueltas a qué hacer en el futuro. Pero ni por esas quiso un matrimonio sin amor ni deseo. Ni por un heredero. Decidió construir en la villa por la que tanto anhelaron sus humildes padres una mansión digna de su recuerdo. Y después... practicaría la filantropía. Construiría en su aldea una escuela para niños pobres y pagaría al maestro, quizás una torre de reloj que cantase las horas para el regadío y una Casa de Socorro. O quién sabe... una fábrica de conservas que emplease a gente humilde, ya se vería. Con lo que no contaba don Pedro Cadorniga era con conocer a la desconcertante  y algo irreverente Irimia Tuy de Osorio.

Ya lo habían invitado a una docena de casas para tomar chocolate, a tres bailes, a hacerse socio del Casino y del Liceo, a la inauguración de una fuente con su correspondiente lavadero techado y a un palco del teatro de la villa, pero no le habían franqueado todavía las puertas de la casa de los Tuy de Osorio.

Le señalaron a las primas De Osorio en la función teatral, un clásico con actores estirados y ampulosos a los que no prestó atención. Ambas eran bonitas, como eran más o menos lindas la docena de mozas que de manera nada equívoca le presentaron en los convites caseros al famoso chocolate, ¡por Dios!, ¿es que no podían ofrecerle un roncito? Eran bonitas, sí, una más que la otra. La clara era verdaderamente linda, con su cara redondita, la boca pequeña, finas cejas y ojos miel, una clarita de huevo. Pero la otra... la otra lo miró ceñuda cuando la prima le susurró su presencia, estaba claro, alzó las oscuras cejas pobladas, lo observó con ojos negrísimos un instante, pareció espantar una mosca y siguió mirando obstinadamente el escenario a pesar de que las luces aún no se habían apagado y no había dado comienzo la función. Una orgullosa estirada, para variar. Tenía boca grande, de labios carnosos, seguro que eso la torturaba, le hacían parecer una aldeana, y ahora que sólo veía su nuca, despejada por el moño flojo y algo descuidado que le recogía el cabello castaño, le vino a la mente la idea de morder aquel cuello algo moreno, la verdad. ¿Es que aquella criatura triscaba por el monte como un pilluelo sin cubrirse? 

Con don Teófilo coincidió muy pronto en el Casino y bastó una tarde de puros y charla para que éste lo invitase a conocer a su familia. Pensó erróneamente don Pedro que Irimia estaría con su prima, mas ni ésta ni su familia aparecieron por allí. Guiomar fue todo dulzura y caída de ojos, nada que don Pedro no conociese como las cachas de sus pistolas. Ya se había enterado de la mala situación de los hacendados de la zona desde que Acción Gallega y Unión Campesiña aleccionaban a los campesinos para no pagar a los rentistas y hacerse con las tierras. Lo curioso del caso es que un cura estaba detrás del más beligerante de los sindicatos labriegos, ¿de verdad estaba cambiando el país? La cosa parecía ir a más y muchos caciques, ante la imposibilidad de la Guardia Civil de controlar aquellos accesos de furia (parece que los exaltados habían incendiado incluso algún pazo), habían armado cuadrillas de matones para ir a cobrar por la fuerza sus rentas. Quizás don Telmo no se hallaba entre los más apurados, quizás ya tenía otro pretendiente para la hija, quizás no le gustaba él, qué raro, je, lo cierto es que un mes después de su presentación en sociedad, don Pedro Cadorniga parecía no existir para los Tuy de Osorio.

Uol 

Esta historia continúa aquí

Indiano, adj. Se usa también como sustantivo. Dicho de una persona: Que vuelve rica de América.

(Nota: esta historia es de ficción, inspirada en una mansión indiana que existe en realidad en Ribadeo (Lugo). Es la llamada Torre de los Moreno, que fue propiedad de dos hermanos retornados de Cuba, indianos ricos que mandaron construir esa mansión. También es real el doctor Coronado Interian, descubridor del paludismo en Cuba. Otras casas indianas que aparecerán ilustrando el relato están ubicadas en otras zonas de Galicia. También existió el cura Basilio Álvarez, fundador del sindicato labriego Acción Gallega y promotor de la revolución agraria de principios del siglo XX en Galicia. El poeta Ramón Cabanillas escribió beligerantes poemas apoyando al cura revolucionario y animando a la rebelión)